Sin Título
Una vez más oculta
en el silencio.
Huyó sin tregua,
Sin razones,
Sin tiempo de promesas
Ni disculpas.
Sin Título
¿Sabrá el olvido
la verdad de la memoria?
¿Sabrá la muerte
que en la angustia
de los besos
te busca un hombre
desesperado entre sus manos?
¿Sabrá este grito agonizante
que aun cree que te ama?
Sin Título
Dudó un instante
Pero ya nada podía retenerlo.
La partida era inevitable,
Él lleva consigo
Esa costumbre de irse.
Sin Título
Astucia inerte
La de los sueños prohibidos.
Amor de almohada
Que no entiende de razones,
Despertaré como siempre,
Solo.
Sin Título
El murmurado recuerdo
Llevó su añejada voz
Al último respiro de la noche.
La luz del sueño
Invitó a sus ojos
A guiñar las manos.
Durmió la esperanza;
Se mató el deseo.
Lloraron juntos
La sábana y la almohada.
lunes, 18 de junio de 2007
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1 comentario:
La costumbre de irse, es alparecer uno de los males modernos ¿o postomdernos?
Saludos
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